Сегодня моей дочери исполнилось 25.
Моя гордость, хотя я по факту ничего для этого не сделала – мои дети росли как и я — сорнячками, под давлением социума, прессинга программ ума родителей и эпохи конца 90-х.
Моя Вишенка. Настолько невообразимая, что часто в разговоре с ней я поражаюсь: КАК можно быть настолько самодостаточной, мудрой не по годам и легкой по жизни? Что я имела в этом возрасте? Только состоявшийся развод? Двух маленьких детей? Микроинфаркт?
Сегодня моей дочери 25 – представляете? Она не замужем, у нее нет детей, своей квартиры. Она с легкостью может выучит иностранный язык за пару-тройку месяцев, — так уже было с немецким, китайским, испанским… Английский для нее – как второй родной, -когда она говорит, все принимают ее за американку из-за особенного произношения. Она предпочитает послушать лекцию о саморазвитии походу в ночной клуб, не зависает в соц. сетях, но при этом остается в курсе всех новомодных трендов, музыки, фильмов. Не скрывает своих эмоций, но при этом не навязывает своего мнения. И очень любит своего брата, хотя скрывает это (выдает постоянная забота о нем).
Я не могу вспомнить, когда так было – что мы не вместе в этот день. Не могла себе представить, что утром не будет вручения подарков, поедания шоколадного торта и фамильных шуточек.
Этот день настал. Она там – в Украине. Я здесь – во Франции. Между нами 2 с лихвой тысячи километров.
И я с комком в горле и влажными глазами поедаю купленный кусочек шоколадного торта, отправив лучи любви моей дочери: «С Днем рождения, Женечка!»
